pour la main gauche

Ou le concept - inutile - qui n'en est pas un, autant que paraît superflue l'intelligence émotionnelle devenue produit de consommation presque courante pour une certaine pensée américaine vendue depuis les origines. Si intelligence émotionnelle il pourrait y avoir, alors supposons qu'hémiplégie émotionnelle il existe. Sans faire de corrélation entre hémiplégie et intelligence cela va de soi.

Par hémiplégie il y aura avant tout bloquage de la moitié de ce que nous sommes. L'intelligence n'est rien de plus qu'un réseau neuronal bien irrigué. Les émotions une simple expression physique de ce que ce réseau nous fait faire, et parfois penser. Il suffit de couper l'eau à la moitié de la surface cultivée et d'admirer la catastrophe.

Vous serez en votre âme et conscience pris à la gorge, bloqué au sol par une clef de bras quelconque, et vous taperez sur le sol avec force de votre main libre pour signifier que vous abandonnez le combat. Chez une effarante majorité de personnes la moitié utile de la pensée, d'où viennent la raison, la sincérité, l'honneur la justice et/ou la disctinction entre le bien et le mal se voit asséchée à la source dans les moments les plus cruciaux d'une petite existence humaine type.

La partie drainée saura préserver la répartie, l'instinct de survie, l'auto-défense immédiate en cas d'agression physique ou verbale. Mais l'autre vous fera vivre un cauchemar social, et une tragédie intérieure. Désillusions en chaîne. Rouge-diarrhéiques. La partie drainée saura aussi laisser survivre le reptilien, juste assez pour appréhender la honte, l'humiliation, la solitude, l'incompréhension, si tant est que ces notions se logent dans cette partie du cerveau. Nous nous en convaincrons.

Un chien apprend à ne plus pisser partout par humiliation. Un enfant aussi. Un homme apprend à se taire par expérience de la honte, alors que toute la partie hémiplégique de son âme ou de ce qu'il en reste le lance atrocement, depuis en général l'adolescence, voire plus tôt, vers 7 ans par exemple quand il comprend que chacun de ses faits et gestes auront une influence à court, moyen, long ou très très long terme. Quitte à plagier nous dirions que l'humiliation a ceci de supérieur à la fierté qu'elle agit dans la durée. La fierté est coke. L'humiliation héroïne.

Et c'est à partir de ce moment précoce que l'hémiplégie émotionnelle gagne la pensée consciente de l'homme ou de la femme. L'expérience insupportable qui ne sert à rien, puisqu'il faudra au moins qu'elle se répète une dizaine de fois pour que la leçon soit retenue, sans pour autant être applicable.

Pourtant, contrairement à son atroce vérité médicale, l'hémiplégie émotionnelle n'a pas de que de mauvais côtés. Elle permet d'une certaine façon la survie du corps, tandis que l'esprit se désagrège. Chaque jour qui passe où vous serez mis à terre, vous vous releverez, vous croyant - à tort - plus fort et entraîné et prévenu pour la prochaine catastrophe personnelle à venir.

Et oui, vous aurez tort, donc, mais vous serez obligé d'admettre que l'hémiplégie émotionnelle vous aura malgré tout sauvé la vie. Elle sera chaque jour l'arbitre qui ordonnera à la vie de vous lâcher quand vous n'arriverez plus à respirer. Elle garde par tout temps sa part d'objectivité et vous laissera goûter plus ou moins rarement aux petits agréments qui rendent cette même vie vivable, presque agréable certaines heures, minutes, ou secondes.

Alors continuez à vous battre en vain, à taper sur le sol de vos projets et à attendre avec impatience le gong des années futiles qui vous passent une à une sur le front. Vous n'en sortirez ni plus grand ni plus petit. Juste un peu vieilli. Par définition.

Encore un signe de stress avancé ? Difficile à dire et pourtant caractéristique. Une question sans équivoque que vous pourrez poser à n'importe qui puisque cela ne portera pas à conséquences : Mâches-tu / Mâchez-vous la paille quand vous buvez votre boisson ? Essentiel car répétons-le caractéristique. Combien de couples prêts à se faire se sont aussitôt défaits quans l'un ou l'autre des prétendants s'est vu retenir un masque horrifié du style : OMG il / elle mâche sa paille ! Alors rétorquerez-vous il y a certaines règles. Mordre sa paille au Mcdal n'a pas la même valeur que mordre sa paille au Café de la Paix. Votre serviteur n'ayant pu, pour des raisons pas si obscures qu'il voudrait le prétendre, entrer dans ce dernier il devra se contenter de supputations dont la certitude n'a d'égale que le nombre de tics qu'on peut déceler sur la gueule d'Henri Guaino.

Contrairement à ce que pensent beaucoup de personnes qui n'y réfléchissent pas,  mâcher - ou mordre - sa paille n'a rien d'un geste anodin. Ce n'est pas aussi anti-sexuel qu'on ne l'imagine, mais cela peut refroidir les plus bouillantes des ardeurs. C'est un geste tellement inconscient et automatique que, malgré tous les efforts et la concentration possible, les victimes - à savoir les mâchouilleurs - n'arriveront presque jamais à se défaire de cette "manie".

Certes, A peu près 99,99 % des choses qui font notre planète sont plus graves que le grignotage intempestif d'un bout de plastique tubesque sorti d'un gobelet ou d'un verre, mais, le devoir du divagateur étant de savoir divaguer sans son ornithorynque, il se devait de déblatérer sur ce sujet ô combien douloureux pour ceux qui en souffrent. Les mâchouilleurs en premier lieu, donc.

Car contrairement aux personnes violentes qui dans leurs défense au tribunal essayeront toujours de se faire passer pour des victimes aussi, les mâchouilleurs n'arriveraient même pas à faire valoir leur cas, y compris auprès de l'avocat le plus calculateur et véreux du coin. Pensez-donc, il n'y a pas de loi qui protège les mâchouilleurs. On peut vous traiter de mâchouilleur, partir en courant et vous n'y pourrez rien. Pas de recours, pas de loi. Vous pourrez vous prendre le plus beau râteau de la Terre que rien ni personne ne saura compatir. Oui, vous mâchouillez votre paille. Et alors ? Cela pose-t-il plus de problèmes esthétiques que les orduriers mâchouilleurs de chewing-gums ? S'il vous plaît ne mélangeons pas torchons et serviettes. S'il vous plaît.

Parce qu'il y a mâchouillage et mâchouillage. Un bon mâchouillage se fera discrètement, petit à petit, ou violemment, presque sexuellement d'un seul coup de dents puissant et rageur dans l'objet du délit. La seule règle à respecter serait de fermer la bouche pendant l'acte. Ainsi, seuls les médisants de la pire mauvaise foi affirmeront que cela est très choquant de voir quelqu'un mâchouiller sans la moindre retenue.

Une autre caractéristique du mâchouillage est que, contraitement au reste, par exemple les chewings-gums, les stylos - OMG - le mâchouillage de paille ne se découvre qu'une fois le paille mâchouillée. Logique, penserez-vous. Eh bien non. Si on peut engueuler quelqu'un qui mâche son stylo au nez et à la barbe/moustache épilée de tous et toutes, ou qui garde bovinement la bouche ouverte pour s'adonner à sa drogue clorophyllée et flatulatique, il n'est pas possible de réprimander un  "mâchepailleur" - néologisme délicieux né de l'imagination fertile de votre humble correspondant - discret, car tout le monde sait que la boisson est indispensable à la vie.

Dans le coin, vous entendez un malotru demander si nous avons déjà vu de nos yeux quelqu'un, hors d'un hôpital, boire de l'eau à la paille mais cela est hors-sujet.

Non, tout l'aspect dramatique du mâchouillage de paille tient dans son irréversibilité.

Mâchez un chewing-gum la bouche ouverte, vous finirez bien par vous souvenir qu'il faut la fermer.

Mâchez une paille devant celle ou celui que vous convoitez depuis des semaines, ou votre futur employeur hypothétique qui gentiment vous offre un coca frais dans un joli verre avec des glaçons,  et cela virera à la catastrophe plus vite que les enveloppes affectueuses envoyées depuis la Suisse ou le Liechtenstein  par nos riches compatriotes aux fonctionnaires du Ministère des Finances.

Bref, il y aura drame. Vous chercherez à masquer ce qu'il ne devrait jamais y avoir à masquer. Vous vous tiendrez bizarrement, la tête penchée sur votre boisson, la paille dans la bouche entrouverte d'un air qui se voudrait sexy, mais déjà vous le savez vous le sentez, vous êtes - poliment - baisé(e). Ce qui est fait est fait, irrévocable et inéluctable. Vous avez mâchouillé. Vous resterez chômeur ou chômeuse et vous dormirez sur le canard pour les unes, sur la béquille pour les autres.

A moins que, à moins que par le plus grand des miracles la personne en face de vous, votre futur(e) moitié ou employeur sympa qui vous offre un coca frais avec glaçons, dans un joli verre, après un instant d'hésitation se laisse aller à son plus grand sourire et vous dise d'un trait : "ne t'en fais / ne vous en faites pas, moi aussi, je mâchouille".

Et là, comme le plus beau des contes modernes, après ce "mâchouilling out" mutuel vous vous marierez et aurez beaucoup d'enfants et de CDD.

Restez avec nous, car dans le prochain épisode très attendu nous parlerons du déchirage de serviettes en papier.

Rhétorique usée jusqu'à la corde - de chanvre - pour toujours et toujours réfléchir à ne jamais déroger aux règles de bases que sont la vente de soi, de ce qu'on est puis de ce qu'on fait. La vente. Pure et drue. La vente qu'on enseigne à tour de bras dans des milliers d'écoles à travers la planète. La vente. Les produits. La publicité. Savoir SE vendre. Il faudra se demander si tout n'a pas sérieusement commencé à déconner à partir du moment où "on" - celles et ceux formés dans ces écoles - ont commencé à parler de produits culturels, à raisonner en termes de ventes de produits culturels, et à vivre en fonction des ventes de produits culturels. L'idée n'est pas neuve. L'expression assez, finalement.

Vendre des livres, des disques, des films comme "on" vend un aspirateur ou une salade au marché. Et encore, le vendeur d'aspirateurs ou de salades ne se cache pas derrière des prétentions artistiques, justement.

Après, on verra que là où les vendeurs de produits culturels et de salades se rejoignent, c'est quand ils sont d'accord pour donner à la populace ce qu'elle demande. Les endives sont trop amères ? Pas de problème. Salades avec trop de sable ? On va vous régler ça au plus vite, monsieur. Le rock est mort  pour la centième fois ? Sans blague, voici le hip-hop. Le hip-hop est trop underground ? Voilà le rap d'ascenseur, la "soul" music, sublimes, balancés sur 95 pour cent des ondes à longueur d'année.

Le vendeur d'aspirateur garde, pour sa défense, le côté pratique de son produit. Vous pourrez utiliser Philippe Delerm pour câler un petit meuble, Dantec pour un gros. Vous pourrez accroître votre taux de lectures par an grâce à Nothomb, Gavalda, Musso ou Lévy. Oui, ces vendeurs-là sont pratiques, ils font croire à qui le veut bien que vous "lisez". Apple arrive à faire croire que ces produits sont indispensables à tout citadin qui se respecte. Le gouvernement français vend sa réforme des retraites en affirmant que tout le monde doit travailler plus vieux.  Tout le monde doit se serrer la ceinture.Ce qui passerait beaucoup mieux auprès de l'opinion, si travailler plus longtemps rapportait effectivement plus. Et si certains énormes vendeurs n'accaparaient pas injustement la plus énorme des parts du gâteau. Et si cela n'empirait pas avec les décennies que nous voyons défiler sous nos yeux ébahis.

Vous arrivez chez Starbucks ou McDonald's pour un entretien - précédé de deux autres - et on vous renvoie chier parce que vous n'êtes pas assez vendeur. Vous n'y croyez pas assez, au café pourri acheté une misère revendu une fortune. Au hamburgers froids qui ne pourront jamais avoir la même gueule que dans la pub. Trois entretiens où vous devrez mentir pour expliquer à quel point oui, vendre du café ou des frites molles derrière un comptoir, vous avez rêvé de ça toute votre vie.

Il n'y pas de sotte lecture. Encore moins de sot métier. Et pourtant, si le travail fait l'homme, si la vente est le but ultime alors il faudrait qu'un jour on se penche pour de bons sur la masse de gens qui sont tout en bas de la chaîne alimentaire.

On vous vendra n'importe quoi. Des assurances qui ne vous rembourseront jamais rien. Des produits bio qui n'ont de bio que le nom, pour faire à la mode, pour vendre. La mode, aussi, tiens, le temps manque. Le temps manque à l'esprit humain pour se retourner sur ce qui fait la mode. Sur ces gamines et moins gamines prêtes à dépenser des fortunes pour acheter des fringues dont les créateurs ont directement puisé l'inspiration dans la rue, donc dans elles-mêmes, les gamines et moins gamines qui se regardent en chiens de faïence dès qu'elles ont le malheur de porter la même chose. Le tout pour vendre, avec des plus-values que les financiers trouvent normales.

Les boucles se bouclent. Les produits sont produits, et se vendent sans fin.

La vie économique sera belle quoi qu'il advienne. La vie sociale ou culturelle, de plus en plus triste et faussée.

Simuler des idées des actions des idées d'exactions tout en sachant que simuler ce n'est ni plus ni moins que du mensonge bien maquillé à la truelle plus la cire bien grasse pas celle des jambes qui piquent non, ni celle des oreilles sales non plus, la cire qui glisse comme le manque de confiance sur la peau ne vous inquiétez pas on gère on gère tout on digère tant pour tout le monde et on vous le dit noir sur blanc.

Simuler pour simuler et le monde deviendra frigide, à la télé, toutes les télés les filles mentent, les mecs mentent les ministres mentent et en redemandent sans rougir ou plutôt si, rougir de cette fausse indignation exarcerbée pour le devant des caméras de la première chaîne en premier, à peu près en premier puis la deuxième, la troisième la tntième, et les simulacres prennent une dimension nouvelle, haute et définitive c'est joussif, paradoxal voire, à ne plus y voir grand chose cachez-vous bien chez vous jouez aux jeux vidéos jusqu'à perdre vos épaules d'une mort lente et douloureuse, douillet dites-vous dans le coin ? Oui, probablement, déchirure musculaire d'avatar de combat ou de guerre, l'amour, où ça l'amour ? Ah, vous voulez dire ce truc mâle qui rentre dans ce truc femelle, mais alors y'a plein d'amour dans la maison c'est clair et ça souffle, soupire voire plus que ça gémit oh oui, les câbles les câbles dans les trous qui leurs sont désignés, avec lequel vous ferez plein de choses pas forcément avouables notamment celle de regarder des gens qui mentent à la télé, qui vous mentent se mentent comme vous vous mentez à vous-même c'est magique la mise en abyme, et la tartufferie d'un suicide pour couper court, les ministres on arrête de les suicider dans une démocratie ça fait toujours désordre, et pourtant, le ménage, c'est comme tout une fois qu'on y est on y est bien.

Pas vrai ?

Les simulacres, les mensonges, les faussetés basées à tous les niveaux existants sur ces confiances mutuelles qui ne sont que poudre aux yeux cernés par l'alcool et le travail si tant est qu'il existe bel et bien, car là où les employeurs simulent et ni les employés ni les chômeurs ne sont en reste, alors que notre monde phallocentré associe immédiatement simulation à orgasme, puis  à tromperie, puis à exercices inutiles.

Mais trève de simulacre d'écriture, et ô magie renouvellement de la mise en abyme gratinée sur le dessus bien dégagée autour des oreilles, la frange est ratée mais on sait simuler la rassurance pour les laids d'origine contrôlée.

Magiques et infinis mensonges.

Simulacres verticaux comme horizontaux dans toutes les positions.

Et parfois gravée dans les sourdines la sale petite voix de la conscience où personne ne se plonge.

Sachant que j'ai déjà parlé de mon amour du piano, cela va m'être difficile de revenir dessus. Mais je vais essayer de vous parler d'une pièce en particulier.
Il y a maintenant plus d'un an (je crois) je me suis rendu au théâtre du Châtelet pour assister à une des "leçons de musique" de Jean-François Zygel. Je connaissais le principe et apprécie beaucoup cet homme de savoir et d'échange, amoureux au sens littéral de la musique, de l'improvisation et pédagogue hors-pair (mode cirage de pompe off, je ne le connais évidemment pas en personne). J'y avais même convié mes amis, ne doutant à aucun instant que cela leur plairait.
Zygel présente un compositeur (ce soir-là, Liszt, que j'aime beaucoup) et entrecoupe ses explications de morceaux (parfois d'extraits) pour les étayer. Il le fait avec beaucoup d'humour et d'anecdotes et qu'on aime ou non la musique classique, cela finit forcément par intéresser tout le monde.
Pourtant, comme mon sujet n'est pas là, je vous conseille de chercher par vous-même des extraits de ses émissions, et de jeter un oeil à son site internet, etc...
Non, ce dont je veux parler, c'est de ce qu'il a joué ce soir là, avec un violoncelliste dont j'ai oublié le nom: les "lugubres gondoles"
Je connaissais le morceau joué au piano seul (ici c'est une page youtube, avec un son pas trop mauvais) mais cet arrangement avec violoncelle m'a cloué à mon siège. J'ai redécouvert ce morceau que Liszt a composé sur le tard, vieux et "fini" artistiquement, alors qu'il ne se consacrait plus qu'à des oeuvres à caractère religieux. Et si la vidéo ne vous parle pas, je pense que c'est parce que plus que tout autre la musique classique doit être vécue "live" et j'oublie souvent à quel point c'est important et c'est pour cela que j'avais déjà écrit un article là-dessus.
Lorsque Zygel et ce violoncelliste ont joué ce morceau, je crois bien que j'ai vu ma propre mort, celle qui devait beaucoup effrayer quelqu'un comme Liszt qui, frivole voire volage dans sa jeunesse s'est tourné vers Dieu pour son salut auquel il s'est probablement résolu à croire. Je dis probablement parce que sa musique, ici, parle pour lui. Ou parle d'elle-même. Inquiétante à l'extrême, c'est la fin du romantisme qu'il signe là, selon moi.
Car avec lui c'est tout un pan de la musique du XIXème siècle qui s'éteint, ou du moins tout une certaine vision de la musique à cette époque. Le romantisme n'est plus de mise, les hommes et les femmes ont bien vieilli, oui. Wagner meurt en pleine gloire, Verdi aussi, plus tard, mais Liszt, lui, sera très longtemps considéré uniquement comme une bête de concert et un simple transcripteur, alors que son génie dans ce style mal-aimé ne sera jamais remis en cause, mais que ses compositions personnelles ne seront pas reconnues à leur juste valeur avant le 20ème siècle.
C'est une personnalité extrêmement attachante, avec une vie foisonnante et pleine de voyages comme on en faisait peu à l'époque, une vie de déboires sentimentaux et amicaux achevée dans un dénuement certain, et volontaire.
A l'écoute de ce morceau, je pense qu'il est difficile de ne pas s'attendrir à la mémoire de cet homme, star de son temps, n'étant pas mort aussi jeune que Chopin son "jumeau maudit" ou "frère ennemi" par exemple, et qui a toujours voué sa vie au piano et à la musique d'une façon assez hors-normes pour énerver au plus haut point les bien-pensants et les pète-sec d'alors.
Oui, ces "lugubres gondoles" portent bien leur nom, "plus que tristes", et la personne qui le leur a donné a aussi donné au monde la plus belle musique qui soit face à la Mort et au Temps et au Doute et à l'Infini.
Je n'arrive pas à imaginer que cette oeuvre soit l'oeuvre d'un dévot. Je n'y arrive pas. Elle est trop partiale, trop réaliste, trop lasse jusqu'à la souffrance et désespérée pour avoir été écrite par un homme qui croyait dur comme fer à son Sauveur et à sa place au ciel. Et c'est pour ça qu'elle me fascine, moi, le petit athée blasé et "féroce".
J'aimerais que Liszt nous dise ici qu'il s'est trompé, mais ce n'est qu'une vaine interprétation de ma part. J'y entends la voix d'un homme égaré, sur le point de mourir, qui s'affaiblit doucement, avec ses terribles sursauts d'angoisse et de détresse (post-romantique, donc, la détresse) face à sa propre fin.
Tout ceci n'est que ma modeste opinion personnelle, je ne sais si vous serez d'accord avec moi.
Vous n'y êtes pas obligés et vous le savez.
J'aurais des milliers de choses à dire, mais cet article ne me plaît pas dans sa forme, et je refuse qu'il soit trop long.
Je voulais juste, une fois n'est pas coutume, vous faire entendre un peu de (grande) musique. Non pas que vous ne sachiez pas ce que c'est. Juste que c'est ce dont j'ai envie, maintenant.

Et rien à voir, mais j'ai aussi envie de vous faire écouter un morceau qui évoque beaucoup de choses pour mon modeste moi moi je puisque je le jouais à peu près au même âge que ce gamin philippin: l'ostinato de Bartók, tiré du 6ème livre de "Mikrokosmos" dont j'ai déjà parlé. Là encore j'ai choisi cette vidéo pour sa relativement bonne qualité sonore, et parce que ce garçon joue (très) bien dans l'esprit du morceau, malgré quelques fausses notes sans importance.
Nostalgie, quand tu nous tiens.
On était bien jeunes, et bien cons, mais la musique passait déjà avant tout le reste.
Sauf que je la jouais. Et que c'était mieux.
Inutile de pleurer comme les gondoles, ce qui est fait est fait, j'espère avant tout que les morceaux vont plairont.